Chemda ist alt geworden. So unendlich müde und in einem Zustand zwischen Traum und Wachsein fällt es ihr immer schwerer, Tag und Nacht zu unterscheiden. Fast atemlos liegt sie in ihrem Bett, einmal am Tag kommt eine Pflegerin. Was bleibt von einem solchen Leben? Worin besteht der Rest, der Chemda noch im Diesseits hält? Zeruya Shalev lässt ihre Protagonistin weite Traumreisen in ihre eigene Vergangenheit unternehmen. Da ist sie wieder Säugling und kleines Mädchen, von der Mutter verlassen und vom Vater zu Mut und Tapferkeit gezwungen. Der Kibbuz ist ihr inneres und äußeres Gefängnis, hier bekommt sie ihre beiden Kinder: Dina und Avner. Dina kann sie nicht lieben, ihren kleinen Sohn dafür umso mehr.

Das Mädchen sucht ihre Leben lang nach der fehlenden Liebe der Mutter, der Sohn flieht vor der einnehmenden Liebe der Frauen und findet sein Glück in der platonischen Beziehung.  Beide Kinder gründen Familien, in denen sich die Verstrickungen der Familie fortsetzen und neue Wutknäule und Enttäuschungsballen bilden: Dinas Mann entfernt sich immer weiter von ihr, und dass ihre Tochter inzwischen zum Teenager geworden ist und sich von der Mutter löst, hinterlässt in Dina ein tiefes Loch. Ein neues Kind soll her, ein verlassenes Kind so wie sie früher, das ihre Liebe braucht, das sie braucht. Doch bei Dinas Mann und Tochter treffen diese Wünsche nur auf Unverständnis. Für verrückt, für endgültig durchgeknallt wird sie gehalten.

Als Dinas Bruder Avner seine Mutter in die Notaufnahme bringt, gerät sein Leben aus dem Gleichgewicht, denn zwei Betten weiter sieht er ein Liebespaar – er todkrank und sie trauernd. Erst jetzt wird ihm bewusst, wie unglücklich seine Ehe voller Missachtung und Vorwürfen ist. Wie besessen sucht er Mann und Frau, um seine Sehnsucht nach der perfekten Beziehung, nach gegenseitiger Achtung und Liebe wenigstens durch Dritte zu erfüllen. Schließlich findet er nur die Frau und eine seltsame Beziehung entspinnt sich; am Ende verlässt Avner Frau und Kinder.

Es ist zu spät dafür, einen Sinn in dem Leben zu suchen, das schon gelebt ist, denn was soll dieses Gewirr, es ist ein Durcheinander von  Zeit und Raum, es sind Ablagerungen der Unzufriedenheit, es sind unterirdische Gänge ohne Vergebung, aus denen die Kleine aufgetaucht war, die zu spät mit dem Laufen begann, das Mädchen, das prahlerische Mutproben bestehen sollte, diejenige Frau, die kaltblütig auf Liebe verzichtete, die unreife Mutter, und auch nach dem Tod ihres Mannes verzichtete sie vorschnell auf den Rest ihres Lebens, so wenig hat sie gewollt, nur dass man sie in Ruhe ließ oder dass man sie ohne Bedingungen liebte, sie hat freudlos zugeschaut, wie ihre Kinder erwachsen wurden, wie sie sich für ein eigenes Leben entschieden, und ihr Versagen hat einen Schatten auf deren Anstrengungen geworfen.

Alle Protagonisten, zwischen deren Erzählstimmen und Perspektiven Shalev mühelos hin und her wechselt, stellen ihr gelebtes Leben infrage. Was haben sie mit ihrer Zeit auf der Erde angefangen, was haben sie falsch gemacht? Detailliert arbeitet Shalev jeden Verlust, jede Enttäuschung und jeden Schmerz auf, wie ein Seismograph zeichnet sie die feinen und starken Schwingungen zwischen den Familienmitgliedern auf und entwirft ein Panorama einer zerrissenen Familiengeschichte, die trotzdem nicht ohne Hoffnung bleibt. Denn im Moment der Krankheit und des nahen Todes der Großmutter Chemda wird ihr Zimmer wieder zum Treffpunkt.
Bei ihr, der zahnlosen und dahinsiechenden Greisin ist es nun möglich, die eigenen Gefühle ehrlich auszusprechen. Wie ein Trichter nimmt sie alles auf und die Antworten, die sie hin und wieder aus ihrer eigenen Traumwelt heraus gibt, wirken wie Prophetie, wie ein verbaler Stein des Anstoßes, der zu weitreichenden Entscheidungen der Kinder und Enkel führt.

Für den Rest des Lebens ist nicht nur eine israelische Zeitreise durch drei Generationen, sondern vor allem ein großer Familienroman, in dem die Frauen im Mittelpunkt stehen. Schwangerschaft und Muttersein, die große Fläche zwischen dem Ungeliebtsein, dem Nichtlieben und dem Zuviellieben, deren Grenzen fließend sind und die Möglichkeiten, das eigene Leben zu gestalten – das sind Themen, die vor allem Chemda und ihre Tochter Dina umtreiben. Shalevs Roman steckt voller traumgleicher Bilder und Erinnerungen und schildert doch präzise und treffend, wie sehr jeder Mensch von seiner Familie abhängt und das umso mehr, je stärker er sich von ihr distanziert.

Zeruya Shalev: Für den Rest des Lebens.
Januar 2012, 500 S., 22.90€
Berlin Verlag.

Mit dem wohnt sie auch schon zusammen, auf dem Hof seiner Eltern. Dort erahnt man die enormen Veränderungen, die die Wiedervereinigung mit sich bringen wird. Johannes’ Vater plant die Umstrukturierung seines Hofes, Johannes selbst will raus aus dem Dorf und Fotografie studieren – nur Großmutter Frida fühlt sich mit dem Gedanken an ein neues Deutschland unwohl. Krien schildert behutsam die Sorgen und Ungewissheit, die der Umbruch namens Mauerfall in vielen Menschen hervorgerufen hat und verschweigt auch das drohende Scheitern unzähliger naiver Lebensentwürfe nicht.

Doch für Maria ist das alles weit weg. Es ist ganz anders auf dem Brendelhof als bei ihrer immer traurigen Mutter. Die hat ihre Arbeit verloren und auch ihren Mann: er heiratet bald eine 19-jährige Russin und hat sich nie richtig um seine kleine Familie gekümmert. Bei den Brendels dagegen leben alle unter einem Dach und helfen sich gegenseitig. So richtig anpassen kann Maria sich hier nicht, obwohl sie es versucht.

Viel anziehender als der trubelige Brendelhof ist der Hof des alleinstehenden Henner, auf dem noch alles so sein soll, wie vor dem Krieg. Kein Strom, kein fließendes Wasser. Überhaupt ist Henner ein seltsamer Mann. Stark, verwegen und eigenbrötlerisch lebt er mit seinen Hunden ein einsames Leben, über das keiner recht Bescheid weiß. Doch Maria sieht mehr als Henners rauhe Oberfläche. Intuitiv erkennt sie Henners Schmerz und die Liebessehnsucht hinter seiner fordernden Sexualität. Diese beiden unterschiedlichen Menschen teilen eine obsessive sexuelle Verbindung, die zugleich auch voller Liebe ist. Und doch bleibt Henner ein unberechenbarer Mann voller Bitterkeit und selbstvergessener Brutalität. Nur langsam entlockt Maria ihm auch Zartheit und die Hoffnung auf ein gemeinsames Leben.

Erst später finden wir wieder Worte, erst als die Körper gesprochen haben. Ich sage ihm, dass ich nun siebzehn bin, eine Frau, doch er lächelt nur darüber. Es ist noch nicht einmal Mittag. Wir liegen still, sein rechter Arm hält mich umfangen, unsere Füße berühren sich. Ich habe Angst, er könnte mich für alle Zeit verdorben haben: was soll noch kommen nach solch einem Empfinden? Noch nie war ich so glücklich. Mein Körper zuckt und bebt, und ich dränge mich dichter an ihn. Es ist, als hätte er etwas vorweggenommen.

Daniela Krien schildert eindrucksvoll, wie sich der verträumte Sommer in einen Alltag aus Lügen wandelt. Zu niemandem mehr kann Maria ehrlich sein, nur zu sich selbst. Nichts will sie so sehr, wie Henner; Henners rauhe Hände und seinen Körper auf ihrem spüren, den Kitzel des Verbotenen auskosten, um dann am schlechten Gewissen fast zerbrechen. Der wütende Mann wird für sie zu einer Obsession, für die sie alles in Kauf nimmt.

Selten habe ich eine so intensive Liebesgeschichte gelesen, die mit ebensolcher brachialen Gewalt über den Leser hereinbricht, wie es Marias Gefühle für Henner tun. Daniela Krien schildert die Beziehung dieses ungleichen Paares mit unverhohlener Deutlichkeit und doch schien sie mir immer ganz logisch und folgerichtig, als hätten sich hier zwei Menschen gefunden, die sich lange suchten. Trotzdem schwingt die Unmöglichkeit der Verbindung, das unaufhaltsame Zurasen auf ein schreckliches Ende immer mit – eine Spannung, die Krien in unzähligen Andeutungen zu steigern versteht und schließlich mit einem furiosen Ende aufbricht.

Als der Sommer zu Ende geht, ist Maria erwachsen geworden. Ihre Zukunft ist offen, denn niemandem hat sie von dem erzählt, was sie mit Henner geteilt hat. Bleibt nur eine Hoffnung:

Ich denke oft an die Worte Alexejs, des jüngsten der Brüder Karamasov, und wie er sagte, irgendwann würden wir alle auferstehen und uns wiedersehen und alles erzählen. Wirklich alles.

Ich dagegen hoffe, dass Daniela Krien uns noch eine Menge zu erzählen hat. Ich freue mich darauf.

Daniela Krien: Irgendwann werden wir uns alles erzählen.
September 2011, 240 S., 18 Euro
Graf Verlag.

Wieder beginnt die Geschichte mit einem mysteriösen Brief, der Hildegunst veranlasst, die Lindwurmfeste zu verlassen und nach Buchhaim zurückzukehren. Viel hat sich dort inzwischen geändert, aber im Grunde ist doch alles gleich geblieben: Buchhaim oder Groß-Buchhaim wie die Einwohner nun voller Stolz sagen, ist wieder aufgebaut und sprudelt über vor Leben. Noch immer gibt es kuriose Geschäfte, noch immer steht das Buch im Zentrum allen Treibens.

Eigentlich könnte sie nun losgehen, die spannende Suche nach dem vermeintlich zurückgekehrten Schattenkönig. Kann ein Toter wieder lebendig werden? Ist Buchhaim erneut von Feuer und Gefahr bedroht? Doch anstatt diese Fragen zu beantworten, tut Moers das, was er dem inzwischen ormlosen* Hildegunst so oft vorwirft: er schweift ab. Was folgt, ist nicht nur die minutiöse Beschreibung einer Puppentheateraufführung, die nichts anderes tut, als den Inhalt der Stadt der träumenden Bücher zu rekapitulieren, sondern zusätzlich eine Geschichte des Puppenspiels oder wie Moers schreibt, des „Puppetismus“. Genossen habe ich hier allenfalls Moers’ brilliante Sprachkunst und seine kreativen Einfälle, gespickt mit unzähligen literarischen Zitaten und Anspielungen auf Schriftsteller:

Ich schätze das Werk von Zank Frakfa wirklich sehr und bewundere seine schriftstellerischen Verdienste, die immerhin darin gipfeln, dass man heutzutage gewisse verstörende Dinge … als frakfaesk bezeichnet. … Aber bei der Puppeninszenierung einer der besten Erzählungen Frakfas, die ich besuchte, konnte ich mich mit einer depressiv veranlagten Riesenkakerlake als Hauptdarsteller nur sehr schwer identifizieren.

Trotz der über 400 Seiten voller großartiger Zeichnungen, Komik und Bibliophilie löst Das Labyrinth der träumenden Bücher sein Versprechen nicht ein. Denn in selbiges gerät Hildegunst von Mythenmetz erst auf den letzten Seiten und der Leser klappt das Buch enttäuscht zu: Er hat nur die Ouvertüre zur eigentlichen Geschichte gelesen. Bleibt nur die Hoffnung auf eine gelungene Fortsetzung.

Das Labyrinth der träumenden Bücher ist vor allem für die treuen Fans der Stadt der träumenden Bücher eine Empfehlung, allerdings unter der Voraussetzung, dass diese nichts neues erwarten, sondern wieder in die engen Gassen voller Antiquariate, Souvernir-Shops und seltsamen Gestalten eintauchen wollen. Dann nämlich ist das Lesen ein bisschen wie das Nachhausekommen nach einer langen Abwesenheit.

Walter Moers: Das Labyrinth der träumenden Bücher
Oktober 2011, 432 S., 24,99€
Knaus.

* für alle Nichteingeweihten: Das Orm lässt sich vielleicht am ehesten als Genie oder große Begabung bezeichnen.

Natürlich fragt Lizzie ihre Schulfreunde, Nachbarn und immer wieder ihre Mutter: Wer ist mein Vater und vor allem, wo ist er? Doch ihre Mutter, eine Respektsperson des Viertels, hat alle angewiesen, eisern zu schweigen. Niemand bricht das Gelübde, am wenigsten die Mutter selbst. Zwischen Mutter und Tochter tobt ein Kampf, der keinen Sieger kennt: „Meine Mutter wollte verbergen, ich wollte aufdecken.“ Werden die Fragen der Tochter zu bohrend, zerhackt sie Gemüse in der Küche, so als wolle sie Vergangenheit und Erinnerung gleichermaßen zerstückeln. Und eine zerstückelte Geschichte des Vaters ist es auch, was Lizzie bleibt. Aus eigenen blassen Erinnerungen und Andeutungen anderer reimt sie sich ein Bild zusammen. Begierig wünscht sie sich auch eine Familiengeschichte wie die einer Freundin, in der alle Verwandten in der Shoa verbrannt worden sind, natürlich ohne überhaupt zu wissen, was es mit diesem Nicht-Ort auf sich hat.

Es ist ein Treffen auf dem Friedhof, das Lizzie – inwzischen Mitte 50 – die kindliche Suche fortsetzen lässt. Plötzlich ist alles wieder da: Die eigene Geschichtslosigkeit, das erstickende Schweigen und die vielen unbeantworteten Fragen:

Was habt ihr mir eigentlich ersparen wollen? Warum habt ihr mir nichts gesagt? Warum habt ihr mir nicht gesagt, dass er lebt?  Warum habt ihr mir nicht gesagt, dass er gestorben ist? Was war da? Gab es vielleicht doch etwas anderes, ein dunkles Geheimnis, irgendeinen Wahnsinn?

Es gab ein Geheimnis um den Vater und auch die Mutter, ein geradezu wahnwitziges. Stück für Stück folgt der Leser Lizzie Doron und den vielen Gesprächen, die sie auf die Spur der Eltern führen. Zwischen Neugier auf die eigene Geschichte und der drückenden Angst vor deren Enthüllung sichtet Doron alte Fotoalben, erinnert sich an Sequenzen aus ihrer Kindheit und schreibt dabei voller Trauer, Zynismus und Selbstironie. Mit Das Schweigen meiner Mutter ist es Doron gelungen, Frieden mit ihrer persönlichen Geschichte zu schließen. Der Roman beweist einmal mehr, dass Geschichte, wird über sie nicht gesprochen und reflektiert, zur Wiederholung verdammt ist und plädiert entschieden dafür, zu erzählen. Auch, wenn es weh tut.

Lizzie Doron: Das Schweigen meiner Mutter
Aus dem Hebräischen von Mirjam Pressler
Deutscher Taschenbuch Verlag, München 2011
216 Seiten, 14,90 Euro

Einsortiert unter:REZENSIONEN Tagged: Das Schweigen meiner Mutter, Lizzie Doron, Rezension ]]> http://synaesthetisch.wordpress.com/2012/01/13/rezension-lizzie-doron-das-schweigen-meiner-mutter/feed/ 2 synaesthetisch doron_das_schweigen_meiner_mutter http://synaesthetisch.wordpress.com/2012/01/10/ausstellungs-tipp-hans-baluschek-im-brohan-museum/ http://synaesthetisch.wordpress.com/2012/01/10/ausstellungs-tipp-hans-baluschek-im-brohan-museum/#comments Tue, 10 Jan 2012 13:57:32 +0000 synaesthetisch http://synaesthetisch.wordpress.com/?p=5260 ]]> Endlich habe ich für alle Berliner und Berlin-Besucher wieder einen Tipp in Sachen Kultur. Seit dem 1. Dezember 2011 (und noch bis zum 15. April 2012) zeigt das Bröhan-Museum in unmittelbarer Nähe zum Schloss Charlottenburg eine Sonderausstellung mit Bildern des  Malers Hans Baluschek. Die Ausstellung trägt den schönen Titel Bilderbuch des Berliner Lebens die etwa 40 Bilder aus dem Frühwerk des Malers umfasst.

„Bilderbuch“ ist dabei wörtlich zu nehmen, viele der Gemälde könnten ebensogut Illustrationen eines (Kinder-) Buches sein und tatsächlich hat Baluschenk etliche Bücher illustriert, am bekanntesten dürfte „Peterchens Mondfahrt“ sein. Baluschek sparte nicht mit Gesellschaftskritik, das Berliner Nachtleben, Rummelplätze und düstere Kaschemmen sind neben Fabriken und Eisenbahnen seine Hauptthemen. Meist sind es gesellschaftliche Randfiguren, denen sich der Maler widmete.

Außerdem versammelt das Bröhan-Museum Kunsthandwerk und Bildende Kunst aus den Epochen Jugendstil, Art Deco und Funktionalismus. Bewundert werden können Möbel, Dekorationsstücke und Alltagsgegenstände.  Außerdem beherbergt das Museum eine stattliche Sammlung von Malern der Berliner Secession, zu denen auch Hans Baluschek gehört.

Das Museum ist im Gegensatz zu den großen Gemäldegalerien fast ein Geheimtipp und meist angenehm leer. Wer noch nie dort war, dem lege ich einen Besuch ans Herz. Wer mehr wissen möchte, kann sich hier über das Museum informieren.

Einsortiert unter:AUFGELESEN Tagged: Ausstellung, Berliner Secession, Bilderbuch des Berliner Lebens, Bröhan-Museum, Hans Baluschek, Museum ]]> http://synaesthetisch.wordpress.com/2012/01/10/ausstellungs-tipp-hans-baluschek-im-brohan-museum/feed/ 0 synaesthetisch img368 img367 http://synaesthetisch.wordpress.com/2012/01/08/letztens-als-noch-sommer-war/ http://synaesthetisch.wordpress.com/2012/01/08/letztens-als-noch-sommer-war/#comments Sun, 08 Jan 2012 10:27:05 +0000 synaesthetisch http://synaesthetisch.wordpress.com/?p=5134 ]]>

… Da hat Herr Photoshop natürlich ein bisschen nachgeholfen.

Natürlich freue ich mich besonders, wenn ihr auf „gefällt mir“ klickt und damit zu hochoffiziellen Fans meines Blogs werdet :D

Ich freue mich auf den regen Austausch mit euch!

Der Verdächtige Franz Adler trägt den gleichen Namen wie ein ehemaliger Mitschüler Sebastians, der durch Sebastians Intrigen und Lügen von bewunderten Intellektuellen zum gedemütigten Mobbingopfer der gesamten Klasse wird. Aufgewühlt vom Klassentreffen und den heraufbeschworenen Erinnerungen schreibt Sebastian nachts wie im Rausch die Geschichte seiner Jugend nieder. Wie er Adlers Unbeholfenheit am Barren mit Lachen quittiert hat und die ganze Klasse zum Mitlachen animierte, wie er Adler – den Juden – zwingt, die Schule zu schwänzen, Alkohol zu trinken und ins Bordell zu gehen; kurz: Sebastian kündet unverholen von seiner Schuld einem Unschuldigen gegenüber, für die es keine Wiedergutmachung zu geben scheint. Es ist die Überlegenheit Adlers, die Sebastian zwischen Bewunderung und tiefem Neid schwanken lässt:

Ich versuche gegen mich restlos aufrichtig zu sein. War mein Widerstand vielleicht dadurch bestimmt, dass ich in Adler den Juden fühlte, die Rasse also, von der man gern alles hinnimmt, nur nicht Herrschaft?

Nach einer durchwachten Nacht schließlich folgt die zweite Vernehmung des Verdächtigen Adler: Sebastian gibt sich zu erkennen und räumt seine Schuld ein. Mehr als zerknirscht und von seinen Gewissensqualen sichtlich angegriffen, bittet er sein Opfer, das er halb betäubt in einen Zug nach Hamburg gesetzt hatte, um Verzeihung. Doch die wird ihm nicht gewährt, denn es stellt sich heraus, dass Sebastians Gewissen ihn zu einer folgenschweren Verwechslung getrieben hat …

Der Abituriententag ist eine hochaktuelle Geschichte über das Erwachsenwerden und die Rivalität zwischen Jugendlichen, die außer Kontrolle gerät und ein Leben zerstört. Sie ist auch ein Vorwurf des jüdischen Autors Franz Werfel an die Peiniger der Juden, die zwar unter ihrer Schuld leiden, sie aber doch nie wiedergutmachen können.  Werfel selbst sagte zur Wahl seiner Protagonisten, dass das Opfer deshalb ein Jude habe sein müssen, weil sich am Umgang mit den Juden die Boshaftigkeit der anderen am Besten zeigen lasse. Darüber lässt sich sicherlich diskutieren. Fest aber steht, dass der Abituriententag ein sprachlich brilliantes und spannungsgeladenes Buch ist, dessen Aktualität ungebrochen bleibt.

Franz Werfel: Der Abituriententag. Die Geschichte einer Jugendschuld (zuerst 1928)
2006, 171S., 12,95€
S. Fischer.